Echando a perder se aprende

La muerte en Tripión, como ya vimos, es inexperta; le falta el oficio y el rodaje que sí tiene su colega en la Tierra. Por lo pronto, que circunstancialmente mate a alguien, no es suficiente motivo para entrar en pánico existencial. No es de extrañar entonces que los habitantes de Tripión vivan (nunca mejor dicho) con total indolencia el acecho de una parca principiante.

Aquí se da una situación muy diferente: La muerte es efectiva pero misteriosa. En este planeta todavía no tenemos muy claro cómo elige a sus víctimas; acaso por sorteo, acaso por méritos, acaso cumple una orden superior, arbitraria y antojadiza. Cualquiera sea el mecanismo, siempre nos parece objetable y carente de toda justicia, pero así son las cosas. Uno no decide, a lo sumo puede patalear de forma estéril, resistirse tezonudo, pero no es más que una pantomima que se nos permite para hacer más colorido el acontecimiento.

En fin, es de esperar que más temprano que tarde, la parca de Tripión aprenda su oficio y entonces, al instante, se acabará la primavera; las religiones y las ciencias tendrán sentido, los médicos y los dueños de pompas fúnebres serán prósperos y lentamente ese mundo virgen, caótico y descuidado empezará a parecerse a nosotros.  Este es un buen momento para vivir en Tripión. Como decía aquella canción de nuestra infancia  «Juguemos en le bosque mientras el lobo no está…»

Más de Laparca en tripión…

Tememos por el Temerario

Más de Rogelio…

Lo que se dice un dandy…

El Oso nos mira. Detrás suyo, Pampita, bella mujer ya prendada del rigor sensual de Gutiérrez, posa para satisfacer a las cámaras y a una turba de monos voyeurs.

¿Qué haríamos nosotros con esta escena a nuestras espaldas?. Es probable que, embargados de celos, corramos desesperados a taparla con un toallón blanco o amarillo. Si los celos no nos ciegan, posiblemente codearíamos al mozo del catering para alardear con frases del estilo «Mirá la carnecita que me estoy comiendo, pibe». O quizás, si logramos controlar nuestras pulsiones más básicas, simplemente nos sentaríamos en un sillón a imaginar los dólares que la muchacha está facturando. Sea cual fuera nuestra actitud, somos unos canallas.

Pero el Oso es un dandy. Le basta mirarnos, sonreír internamente y esperar a que los monos nos disipemos. Y entonces actúa.

Esto ya lo vi…

 

Qué sensación interesante el Déjà vu. Vivir dos veces la misma escena, repetir con incrédula conciencia los pasos que ya dimos, creer que dominamos el tiempo… Todo en unos segundos, un fugaz hormigueo existencial que acaba rápidamente, cuando la sensación se funde otra vez en nuestra rutina ordinaria. Apenas eso, una experiencia simpática. Ahora, cuando vemos al pobre Enio, náufrago eterno y optimista, condenado a vivir un Déjà vu sin pausas, indisociable de una realidad gris e inmutable… ¡Carajo!, Mejor no pensar para no salpicarnos de espanto, mejor pensar en nuestros modestos Déjà vus con habitaciones que ya visitamos y palabras de circunstancia que ya dijimos, y olvidarse rápido del tema, no sea cosa que recordemos habitaciones que ya visitamos y palabras de circunstancias que…

Más de Enio el náufrago…

Parece mentira, carajo

Tuve el teléfono en la mano y una nueva horda de parientes vino a festejarme. Ya había marcado uno o dos números. Dije, mejor mañana así hablamos tranquilos, pero me urgía hablar con vos, te juro, contarte que viví en la indigencia, que viajé por media Europa en trenes, barcos y aviones, que sin querer me até los zapatos en la tumba de Boudelaire, que conocí personajes fantásticos y personas despreciables, que tu tarea de silenciosa y paciente Celestina había dado frutos hermosos, qué se yo, tanto, tanto tenía para contarte que quería empezar a los gritos; vos sabés, puedo ser más parco que un semáforo, y sin embargo quería gritarte que volví, que nos debíamos la borrachera, que teníamos que negociar la apuesta… Te juro, todavía no entiendo, no entiendo.  Ay, cómo te extraño, Ana, cómo te extraño.

Esa suave brisa que te despeina…

 

Nosotros, bendecidos con nuestras pestañas bruñidas y turgentes, no comprendemos al bueno de Natalio. Es tan simple, pensamos, recortarse lo que sobra y vivir feliz.  Basta apenas eso, una mínima decisión que Natalio no toma porque le agrada regodearse en ese ostracismo perpetuo al que lo condenan sus ojos.  Él, ha decidido su prisión por propia voluntad, decimos, cabalgando en nuestra altura moral.

Es tan fácil juzgar las debilidades de Natalio. Es tan fácil no ser Natalio.

Más de Natalio, el hombre de las pestañas lacias…

Volvió para quedarse…

El Oso Gutiérrez, ese dandy fino y distinguido que todos adoramos, ese sibarita gustozo de homenajearse con placeres mundanos; ha vuelto al ruedo. Ellas lo esperaban y él, está al acecho. Aquí, por instinto nomás, arremete cual tiburón a nuestra admirada Shakira.  No es nada personal, Antonito, es sólo el Oso Gutiérrez que no se contiene.

La parca en Tripión

 

Aquí, en este planeta, la muerte ya nos tiene acostumbrados a sus caprichos de nena rica, pero en Tripión, es algo novedoso. Imperfectamente se inicia en su legítimo, necesario y macabro trabajo, pero no le va bien, falla mucho y no consigue respeto.

Qué idea inabarcable pensar que la muerte no es una amenaza, que cualquier mortal pedestre, por cobarde que sea, pueda desafiarla sin jugarse la vida, mojarle la oreja, pegarle un chicle en la frente…  Sí, cae de maduro que ya nada tendría sentido porque la muerte es, al fin y al cabo, el sentido último de la existencia; en el fondo todo lo que hacemos tiene por única razón resistirse su guadañazo inevitable, amagarle, retrasarlo…

Por caso, ahora me burlo de ella con una arrogancia que difícilmente mantenga cuando me reclame. Espero que llegado el momento me den las pelotas para pegarle un chicle en la frente. Y espero, sobre todo, tener muy claro cuál será el último nombre que se escuchará de mi boca. Sólo así tendrá sentido.

Todo Tripión

Es parecido, nomás…

 

«¡Vení a ver, vení a ver!», me dice apurada.  Yo no podía, el hotel estaba infestado de comensales alterados de hambre y la cocina era un caos. Igual, por curiosidad o para escaparme un minuto salí y me asomé discretamente al comedor. «Es igual a Cortázar» me dijo señalando sin disimulo al tipo.

Estaban de paso en el hotel, los vimos un par de veces más en el palier y en el patio pero nada más. Por una cosa u otra no le pudimos preguntar nada y se fueron.    (…sigue)

Será allí

Será allí, es seguro, pudo ser sobre una callejuela derruida de Venecia, bajo un roble en la campiña escocesa o en algún barrio de traficantes en Estambul.  Pero será allí, junto al arco del Louvre algún 12 de noviembre a las 8:30 de la noche. Me esperarás con un globo rojo. Pura formalidad, ya te conozco y era inevitable. «Soy yo» diré, y entonces dejarás escapar el globo y todas las dudas. París es un buen lugar.

Rogelio, ese patito andariego

Ay, Rogelio!, Peregrino de mil caminos, por qué extraños parajes andarás ahora. Tu espíritu, libre, libre como el viento, te reclama aventura y te pide emoción. Se tu mismo, Rogelio, escucha los dictados de tu corazón, acata la sentencia irrefutable de tu destino díscolo y temerario. Los que te queremos bien, sabremos comprender… y te esperamos.

 

(sigue)

Bicho oscuro, la paloma

Mal nos llevamos las palomas y yo. No me caen simpáticas como un hornerito ni me resultan indiferentes como los teros o los gorriones. Me inquietan; algo parecido a una sensación oscura me corre por el cuello cuando las tengo cerca.

La cosa, estoy seguro, viene de mi infancia. Allá por los 8 años presencié espantado el primer entierro de mi vida. No recuerdo quién palmó, era conocido de mis viejos y me llevaron porque seguramente no tenían con quién dejarme o se les habrá ocurrido que era una interesante de lección de vida. (sigue…)

Ensayo y error

 

El caos creativo no cesa en Tripión. Sus dioses urgidos de legitimidad se imponen maravillando con nuevas creaciones y las criaturas, desorientadas en este pandemonium sin reglas y sin leyes, asisten atónitas a este momento único. Día a día la galaxia toma forma; ya llegarán los tiempos en el que todo se regirá en armonía y las reglas y las leyes serán la evidencia que los dioses dejarán de su inspiración creadora.

Pero por el momento, nada de eso sucede: los dioses neuróticos e inexpertos fracasan en un patético juego de ensayo y error y su hegemonía ante los mortales sólo puede defenderse por la amenaza y el miedo.

Los comienzos son difíciles aun para los dioses, seres capaces de crear un universo nuevo y dotarlo de vida y muerte, y capaces también de esconder bajo la alfombra sus intentos fallidos. Por lo pronto, como vemos, en Tripión nada es fácil para sus pobres bestias; mientras sus dioses no acierten a hacer funcionar las cosas, todas sus leyes serán apenas un capricho que hay que cumplir a riesgo de la ira divina.

Y a nuestros dioses ¿Cómo les habrá ido?. ¿Habrán tenido la perseverancia para llegar a la perfección absoluta digna de sus creadores, o se abandonaron a descansar al cuarto día?. O peor aun, ¿Todavía están probando…?.

Héroes posmo

  

Todos sabemos que Bruno Díaz es Batman, sólo en Ciudad Gótica, (ciudad con gente poco espabilada adentro) no los distinguen. También sabemos que Clark Kent es Superman, ese jopo ridículo no engaña a nadie y sin embargo en Metrópolis todos en babia… y así la inmensa mayoría de los superhéroes cuya identidad es tan evidente que ni mediando nuestra mejor buena voluntad podríamos confundirlos con sujetos comunes y pedestres. Pero a que usted no sabe en qué se transforma Prozac, nuestro héroe vernáculo…

En principio, es difícil que le atine, entusiasta lector, por el simple hecho de que aun no realizó proeza alguna, es más, Prozac vive recluido porque es fóbico, hipocondríaco y es básicamente un vagoneta recalcitrante. ¡Ah…, pero el día que se le despierte el indio!, ¡Agarresé!, Que nuestro muchacho saldrá disparado a defender el bien, la justicia y todas esas pamplinas tan simpáticas que por ahora le importan menos que los trasnoches de I-Sat.

Bueno, lo que se dice bueno…

¿De dónde viene Perales? ¿Es un terrícola importado o fue creado a drede?, En tal caso, ¿Es una casualidad el parecido a nuestra especie o es a propósito?. Y si así fuera, ¿Qué oscuras razones tienen sus dioses para copiarse de este modelo tan inestable y volátil que es el ser humano?.  Todas preguntas que ya se nos irán revelando, por ahora, según vemos, Perales hay uno sólo y no parece malo, es más, hasta nos cae simpático; si vemos a este hombrecito enamorado y soñador, aplicado en sus quehaceres domésticos, cordial con el prójimo y un poco travieso, podemos ilusionarnos de que si realmente es un ser humano, bien plantados que nos deja en el concierto de criaturas de Tripión… Sí, Perales es nuestro pollo, nuestro representante… Gritemos entonces, henchidos de espíritu corporativo ¡Aguante el homo sappiens, carajo!. Y que Perales se banque, si puede, la presión de representar semejante cosa.

Por último, ¿Nuestros dioses se habrán copiado de otros también al crearnos?. Vaya pregunta y truculenta respuesta nos espera. Si así fuera, sólo por curiosidad, ¿Nos hicieron mejor o peor que los originales?. Si salimos mal, es un verdadera lástima, qué le vamos a hacer, pero, si salimos mejor… bueno, hay cosas que es mejor ignorar.

 

Todo Tripión

Qué día aquel…

 

Este es un relato tan atropellado como aquellos días, especialmente este, seguramente el día más largo e intenso de mi vida, que largó a todo vapor a las 7 de la mañana en Venecia y acabó a las 5 de la tarde del día siguiente en Barcelona. En el medio un peregrinar tormentoso en trenes y todas sus combinaciones, barcos, bondis, subtes.
No nos había ido bien en Italia, no encontramos trabajo ni los putos papeles y volvíamos intensamente ilegales por alguna dudosa esperanza a Barcelona o quizás a los Pirineos. Entre préstamos y tarjetazos teníamos setenta euros para toda la travesía y aun no sabíamos donde acabaríamos en España.   (sigue…)

La discriminación en Tripión

 

 

 

No nos cuesta suponer que al caos primigenio de este universo en creación, le seguirá un orden y al compás de este orden todas las criaturas y sus circunstancias crearán una historia que será cada vez más compleja y a la vez recurrente. Nos lo dice el sentido común y también la experiencia.  Para ir orejeando qué clase de historia habrán de escribir las futuras generaciones de Tripión, vemos esta escena en particular …

… ¿Qué tenemos aquí?…¿Mmmmm?,  El narrador difama a un modesto zerotopo, bestia simple e incomprendida. Caray, es desalentador comprobar que ignoramos casi todo de los zerotopos pero nos queda sin embargo la certeza que son víctimas de una palpable discriminación.

¿Qué decir a esto?. Todavía Tripión es un universo en pañales y ya se nos parecen peligrosamente. ¡Cuántas expectativas venturosas alentábamos sobre su devenir!. ¡Qué desilusión!; Pobres zerotopos. Y pobres nosotros.

Todo Tripión…

Gracias Tute

Vean este chiste de Tute. Todavía me dura la alegría, no por gracioso sino por excelente. Me cuesta definir qué cosas me emocionan. Puedo ser inconmovible, pétreo si se quiere, pero, cuando me encuentro con pequeñas obras de arte como esta, me paso un largo rato pensando, no ya en la obra sino en infinitas cosas que también me emocionan, una suerte de pequeño viaje que se corta cuando suena el teléfono. En este preciso momento, si me preguntan qué es el arte diría que sólo puedo intuir su utilidad inmediata: sirve para viajar.

Gracias Tute, me alegraste el resto del día.

Tripión y sus pequeñas explicaciones

Qué interesante es vivir en Tripión: la originalidad es un valor virgen, todo puede ser creativo y genial porque muy poco se ha dicho desde los comienzos. Cualquier explicación del mundo y sus fenómenos es válida porque es la única; todavía su religión es primitiva, sanguíneas y directa, la ciencia es algo que sólo enturbiará las cosas en el futuro y los críticos de arte son aun una calamidad por venir. Así qué chiste, es fácil ser creativo y original.

oh, l’amour

Como ya sabemos, Tripión; es un universo muy básico, todo es caos y creación; los pocas seres que viven y reinan en la galaxia no están exentos de esa cosa rara que aquí en la tierra llamamos amor y allá todavía no tiene nombre. Mientras nosotros, sujetos ya curtidos en pasiones y desengaños, podríamos llenar manuales y libros que expliquen y prevengan de ese extraño fenómeno, ellos, bestias primitivas, recién se asoman a esta Caja de Pandora.

Allá en Tripión vemos amantes hermafroditas, caníbales, narcisistas y a uno eternamente condenado a esperar. Los psicólogos se harían un festín y ganarían millones. A nosotros debería darnos ternurita, pobres seres inexpertos; el amor es duro en Tripión. Y aquí también.

Todos viajan…

Para ir familiarizándonos con este universo en desarrollo, podemos hacer un bestiario tentativo con los primeros seres nacidos en Tripión.  Tenemos básicos y verdes zerotopos, agudos y fibrosos neurotopos, elegantes y edonistas politopos y a Perales que es un buen tipo.  No constituyen una gran fauna pero ya es algo.

Tripión, como vemos,  es un universo en creación y por tanto todo está en movimiento: sus criaturas viven urgidas por hacerse una identidad,  sus dioses tremebundos fraguan nuevas geografías y nuevas bestias para colorear este universo básico, gris y chato, los astros, carentes de sentidos, buscan una lógica que los ordene pero en tanto giran alocados. Todo es desorden y caos en Tripión…

Y bien, mientras esta vorágine magnífica se retuerce como una larva a millones de años luz, nosotros aquí, muy panchos, rascándonos el pupo a dos manos como si nada pasara.  Al fin y al cabo vivir en un universo viejo y baqueteado, con dioses burocráticos, criaturas acostumbradas y planetas mansitos que giran regulares y obedientes, no está tan mal, entre otros beneficios de la evolución podemos prever que por la noche en la tele vendrá Casados con Hijos y después Montecristo, además es casi seguro que por la mañana saldrá el sol, cosa que en Tripión todavía no pasa.

Reflexione chambón

 

Estaba el sabio meditando sobre lo intangible del alma cuando su discípulo lo interrumpe:
-Maestro, he fracasado -dijo el joven compungido.
-¿!Otra vez…!?, ¿Y ahora por qué? -preguntó el sabio bastante aburrido.
-No supe tolerar, no supe mantener la cordura… no fui sabio.
-El camino es largo y complejo y es deber de todo hombre caminarlo en toda su extensión… pero para caminar hay que aprender y para aprender hay que sacarse callos en los pies.
-No le entiendo un pomo, jefe.
-Que cuesta mucho, cabezón… hay que aprender caminando, entendés, de ahí sacás los callos, caminando sin ojotas.
-¿Y concretamente?
-Obvio, que la ojota es el camino más fácil.

Cuando todo era nada, era nada el principio…

¡Albricias!, Estamos frente a una oportunidad fantástica: en la galaxia de Tripión -lugar lejano si los hay- un nuevo mundo se está gestando.  Hoy, a duras penas carretea por su etapa mitológica y nosotros, seres desarrollados, podemos asistir al maravilloso espectáculo de la evolución en vivo y en directo.

Por ahora no tenemos grandes avances, apenas una interna teológica que no nos importa demasiado. Esperamos, sí, el momento en el que los mortales se debatan por el amor, la gloria, el poder y la trascendencia, esas cosillas que le ponen pimienta a la historia. Ya veremos.

N.del D.:Nobleza obliga, soy yo el que ha creado este mundo. Quienes me conocen saben cuán lejos estoy de la perfección que requieren estas cosas y sin embargo lo hice… he creado a los dioses, he creado a sus criaturas y sus circunstancias. Me siento poderoso y al mismo tiempo un frío helado me recorre el espinazo: si esto lo leyera mi psicóloga nunca tendría el alta. Ay de estas criaturas y ay de mí…

Por una memoria activa…

Debajo de esas dos cejas…

     

Si los ojos son efectivamente la ventana del alma, el pobre Natalio está condenado a prisión perpetua. Es increíble pero para escapar le bastaría apenas una tijerita… o unos ruleros… muy poca cosa.

Sí, a veces las soluciones son simples. A veces…

Otro mundo es posible

   

Camarada, compañero, ¡La revolución empezó a marchar!, Eulogio Pedroza le da el pechoncito que le hacía falta al motor de la historia.  Nuevos tiempos están por venir, otros hombres comprometidos se aprestan a seguir los pasos del gran Pedroza. Gracias Eulogio, allá lejos, en el futuro, un escultor está tallando tu rostro adusto en frío mármol, vamos, ve a posar, no seas modesto, lo mereces.  

El pajarito de la felicidad está por llegar

      

¿Quién es realmente el Pajarito de la felicidad?. ¿Quién lo manda?. ¿Por qué se vale de esos mensajes tan cifrados para infundirnos la dicha?. ¿Será acaso el portavoz del mesías por venir?.

Todos misterios que seguramente el Pajarito de la felicidad no va a develar. Él se limitará, cual portavoz celeste, a traernos sus  auspiciosos augurios y nosotros esperaremos su llamado en la ventana. Y lo cuidaremos de nuestro gato, animal de naturaleza díscola y desconfiada.

 

Che, si alguien sabe algo

El Cluny, la felicidad y los tilingos

 

Fueron muchas cosas juntas; hacía un año y medio que yirábamos por Europa, indocumentados y pobres. Después de tres meses laburando en un hotel perdido en los Pirineos decidimos volver a la Argentina y, para acabar con bombos y platillos toda esta odisea, París.
París, ya se sabe, es bella, estética, ordenada, histórica, grande, lujosa, ambigua, cosmopolita… y allí, el Bar Cluny ejercía un magnetismo extra; es un clásico cafetín del Barrio Latino en el que Cortázar ambientó muchos relatos y nosotros queríamos tanto a Julio… Por eso, antes de la Torre, el Arco de Triunfo o el Louvre, antes de todo, nos urgía desandar callejuelas buscando los rincones que leíamos en Rayuela ó 62, y queríamos empezar por el Cluny. Sabíamos de Cortázar y las tertulias inacabables en las mesas del bar, y no costaba imaginar también al caracol Osvaldo arrastrándose penosamente en una mesa, quizás a la Maga, seguramente a Héléne…
Diría que fue expeditivo, ya antes de llegar sabíamos en qué calle estaba y teníamos la referencia de de la fachada por alguna foto viaja por lo que no nos costó encontrarlo. Nos metimos al bar como sólo los chicos a una heladería, pedimos dos cafés con leche, sacamos fotos, conversamos en espantoso francés con el mozo, ojeábamos a los parroquianos para ver si algun setentón tenía algún recuerdo… bueno y así una hora larga, después a modo de testimonio guardamos el ticket y los envoltorios de azúcar y salimos finalmente con todo París por delante. Pocas veces en mi vida sentí la felicidad de forma tan concreta y tan pura; es difícil de explicar, caminábamos dando brinquitos por la calle, riéndonos incrédulos, parando cada tanto para tomar conciencia que uno realmente estaba allí, que además llegaba a su fin una aventura irrepetible y de la mejor manera posible y tantas cosas.
Es curioso pero todavía me pasa; cuando digo que estuve en París y generalmente me desboco por contar que en esa ciudad bellísima fuí intensamente dichoso, no tarda en aparecer, como una bofetada a los recuerdos, la estupidez propia de los tilingos: “Che, pero los franceses tienen olor a chivo, ¿O no?”.

Parece buen tipo el Arjona

Pobre Ricardo, tanta fama, tantos millones, tanta vieja menopáusica encima y arrastra contra su pesar con el estigma de hacer canciones de mierda; hay que vivir con ese lastre. Admito que no lo conozco, ni siquiera leí una biografía suya y mucha bola no le doy a los reportajes que le hacen, pero me parece que escribe así más por incapaz que por efectista. De todas formas no me cae mal y es más, ni siquiera me es indiferente: amén de soportar esas letras grasosas que canta, me cae realmente bien. Será que tiene cara de buen tipo, no sé, quizás sea eso, pero incluso (y esto es novedad) lo invitaría a tomar una cerveza, que me cuente de su vida, cómo le va, esas cosas… insisto, todo porque tiene cara de buen tipo, pésimo letrista, pero no se lo puede condenar por eso, al fin y al cabo el 90% de mis amigos apenas son capaces de leer el horóscopo y muchos ni siquiera tienen caras benevolas, incluso la mayoría parecen verdaderos hijos de puta y actúan en consecuencia. ¿Cómo no voy a estimar al bueno de Arjona entonces?, Que se arrastre como una iguana por el mundo creativo no lo invalida como sujeto de mi aprecio, es más, si en esta hipotética cerveza que tomaríamos llega a preguntarme qué me parece su último disco, le voy a decir que me gustó, que no lo escuché bien, pero que hay algunas cosas muy logradas, que por ahí tendría que mejorar no sé qué, esas cosas que se dicen para no mancillar el ánimo artístico; sí, trataría de cambiar rápido el tema, que me hable de Puerto Rico, El Salvador o de dónde coño sea que venga. Es más, le diría que tengo una tía para presentarle, seguro va a estar chocho. Y mi tía también.

El hombre sin cabeza, grandísimo partido

 

Señora madre, así como lo vé, sencillo y timorato, el hombre sin cabeza representa todos los valores que esta sociedad ávida de consumo a desdeñado: el romanticismo, el amor platónico, la pureza emocional… el hombre sin cabeza sólo tiene amor del bueno para dar. Aconseje a su hija sobre las virtudes de un buen partido; nuestro muchacho la sabrá esperar y la amará como sólo él sabe. Y, si usted carece de todo prejuicio, permitase que la corteje también: el hombre sin cabeza es una loca máquina de amor.

Enio el náufrago

    

No sabemos específicamente cómo naufragó Enio, sí podemos aventurar que eso fue hace mucho. Este náufrago tiene la deseable virtud de la paciencia. Bien por él.

N. del D.: Cuando mostré la primera aparición de Enio me dijeron: «Pero, está muerto… ¿no?»,  a lo que respondí inflamado de sabiduría: «Nunca está muerto quién sabe esperar». Por suerte mi interlocutor era más limitado que yo y vio en esa frase una lección de vida.  Es increíble, pero sin darnos cuenta, Bucay se nos mete por los poros.

Ideón…

Hablando de religión y puestos a escuchar, uno se expone a cosas tales como: «Pero por qué el Papa no vende todo el oro del Vaticano para darle a los pobres». Así, en plan tilingo, yo tengo otra perogrullada para aportar: Si el Papa es infalible como dice, porqué no juega semanalmente a la lotería y con lo que recauda… ok, por dignidad no voy a terminar la idea, pero no deja de alarmarme la increíble variedad de estupideces en las que puedo perder el tiempo.

Salve Isidoro

Me gusta el profeta Isidoro Montoya. A diferencia de tanto fundamentalista suelto en estos tiempos, Montoya predicó la tolerancia, el respeto y la integración. A contramano de tanto ortodoxo gemuflexo, Montoya aboga por el amor, especialmente el comunitario: le encantan las orgías multiétnicas… «Mientras más, mejor» solía decir. Su único requisito es que todos se laven los genitales, no por ritual sino por consideración «Es lo mínimo que se puede pedir, hombre».  Gran tipo, Montoya.

Escena que me hubiera gustado ver en el “Repechaje” de Feliz Domingo

Silvio Soldán:…sin repetir y sin soplar partes del cuerpo humano que terminen con “Onga”
Adolescente de los 80: mmmm… Poronga, pindonga…
(campanazo): ¡Clan, clan, clan!
Profesor Candial: Incorrecto, poronga y pindonga remiten a la misma parte del cuerpo humano.
Adolescente de los 80: ¡Un saludo para todos los que me conocen!
Ahhhh, aquella juventú…

Una cara dice más que mil palabras

Soy fisonomista, estoy convencido que la gente tiene caras que delatan muchas cosas. Está claro que el fisonomismo que practico no es una ciencia exacta pero tiene un margen científicamente aceptable; un golpe de vista y, a lo sumo dos frases y ya es suficiente para sacar alguna conclusión del tío en cuestión. Fallo muy poco y detalles más o menos la vengo pegando. A golpe de vista, las caras más fáciles de descifrar son las de chantas (esas son irrefutables). Después los pelotudos, los pesados y nerds en sus diferentes versiones. Como dije antes, hay un injusto margen de error que suele ampliarse cuando aparecen personas, sensatas, mesuradas o racionales, pero no es suficiente para cambiar el método, sea una forma de autodefensa, sea por un combo de prejuicios que cargo, una cara dice más que mil palabras y allí viene galopando la pregunta del millón: ¿Cara de qué tengo?. Por razones obvias, no me sirve verme al espejo, desgraciadamente ya me conozco demasiado, mucho tiempo he pasado a mi lado y ya tengo un verdadero prejuicio sobre mí. El fisonomismo funciona sólo a primera vista, después ya entran a tallar otras cuestiones o sea, ya nunca sabré cómo soy a primera vista. Quizás pueda valerme del testimonio de otras personas que me conozcan en el futuro, pero desconfío de la severidad de su método, la gente prejuzga mucho, es muy injusta…

Cupido, ese enano pretencioso

Me lo crucé varias veces pero corro rápido, apenas lo veía aparecer con ese vuelito rasante que sólo él y las gallinas tienen, me escapaba como un gato. Sí, él tiraba por si acaso uno que otro flechazo, pero ya se sabe: es bizco, así que no era muy difícil escaparle. Siempre intuí que además de bizco vive en pedo y no selecciona bien sus blancos, es como si a desgano cumpliera horarios de un laburo que no le gusta: cumple y tira flechazos, para eso le deben pagar, alguien tiene que hacer el trabajo sucio y le tocó al enano. La primera vez que me dio en serio (no con esas flechas de salva que usa a veces), recuerdo, fue en el medio del pecho, como en esos viejos westerns en los que a un vaquero le perforan el pecho sobre su caballo y cae como una bolsa de papas; ruidoso, seco, ni mú, dije… un gran flechazo, hay que reconocerle al enano. Viví con la herida varios años hasta que cicatrizó. Desde entonces no es que le tuviera miedo, pero, si se quiere, lo respetaba, prefería evitarlo, casi que lo olfateaba y como esos ñúes del Discovery channel, tomaba distancia al trotecito. No es mala la analogía; Los ñues saben que el encuentro con el predador es inevitable, que en algún momento se va a dar y por eso viven alertas, se la pasan olfateando el aire a ver si perciben la cercanía del león y ante la menor posibilidad, se alejan, la distancia siempre da ventaja. Y en eso andaba, al trote, olfateando alerta y bueno, el enano será bizco, borracho y desganado, pero no es ningún pelotudo, un día, sin que me diera cuenta, me lo topé de frente, a dos o tres metros no más y ya me estaba apuntando. No llegué a decir nada, era al vicio. Recuerdo, sí, que estaba más borracho que de costumbre, pero nada más, apenas el “zunnnngggg” del arquito ese y ya. Cuando abrí los ojos estaba ensartado.Nunca se lo voy a perdonar. Claro, la herida va a cicatrizar, pero, cómo duele, carajo. Enano de mierda.

Mentira parece, mentira…

Lo ví, lo ví, coño que lo ví, ahí está el guacho tomando impulso, agazapado suspirando una cuenta regresiva. Los hijos de puta como él hacen eso, esperan al miércoles para asomarse, ya la tienen calculada, si salen el miércoles el sábado están en su apogeo. Carajo, otro fin de semana con un grano en la napia… así no se puede, no hay caso, qué injusto, macho, qué injusto

Dios en días como hoy

Levantarse vivo, bien visto, es todo una celebración de la providencia; uno respira, se mueve hace pis y caca… en principio nada cambia radicalmente desde la noche anterior en la que nos acostamos esperanzados en ese nuevo amanecer. Dios, nos ha bendecido con su milagrito cotidiano y nos privó de la loca aventura de levantarnos corruptos por un tifus virulento o algo parecido a la lepra. Dios es un cretino, pienso, y no me cae bien: es mentiroso, malcriado, pérfido según los días y lo peor de todo, hipócrita; esos pequeños milagros cotidianos no le cuestan nada y los usa para lavar su imagen; es fácil ser generoso cuando das el vuelto: sus tristes milagritos cotidianos valen el consuelo del que están hechos, la irrefutable verdad divina de que todo siempre puede ser peor y por tanto el milagro de respirar, moverse y hacer pis y caca adquiere un valor superlativo. Pero es un milagro que no le cuesta nada; si el tipo creó el universo como dicen que hizo, le sobra paño para hacernos saborear más la dulce esperanza de la felicidad eterna a este gustito salado que tienen sus milagros de consuelo. Dios no hace méritos para que yo lo quiera y por suerte todavía no se propuso que yo escarmentara lepra mediante. No sé si eso lo hace más ruín todavía: no estoy seguro si la tolerancia no es otra forma de la soberbia.

Brainstorning

Bien, tengo que encontrar alguna idea piola y no se me cae una ni de rebote… veamos, lo mejor en estos casos es el clásico brainstorning, algo así como lluvia de ideas en el mundillo creativo. Bien, qué tenemos a mano… panza… pupo… pupo con pelusas; sí mi pupo siempre generó cantidades generosas de pelusa, mucha pelusa para un sólo pupo; creo que produce pelusa de forma indirectamente proporcional a la temperatura: en invierno, lo he comprobado, es la gran época de la pelusa, muchas pelusitas multicolores dependiendo de la ropa que lleve puesta. Es loco, pero recuerdo que no hace muchos años, diría no más de tres o cuatro, acumulaba en una cajita la pelusa que me sacaba del pupo. No sé por qué, siempre tuve manías tan rasas como esas.

Bien… el pupo no está mal para comenzar el brainstorning, ya sacamos dos o tres ideas interesantes. A qué podemos asociar el pupo y su pelusa… ¿Menem?. ¿Carlos Menem?. ¿Carlos Saúl Menem?. ¿Por qué asocio a mi pupo con el riojano?. Coño, mi subconciente me ha jugado una mala pasada. ¿Qué querrá decir esto?… Yo lo sé, soy Menemfóbico y de los primeros, siempre me dió cosita, ya antes de que ganara el en ´89 me caía mal. Pero, porqué entonces se me viene ahora a la mente asociado con mi pupo y sus ovillos. !Upa!, ¿No me gustará Menem?. Qué oscura revelación es esta… Dios, mejor dejo esto acá, hay cosas que es mejor ignorarlas.

… carajo el braisntorning mal usado puede ser peligroso.