El Cluny, la felicidad y los tilingos

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Fueron muchas cosas juntas; hacía un año y medio que yirábamos por Europa, indocumentados y pobres. Después de tres meses laburando en un hotel perdido en los Pirineos decidimos volver a la Argentina y, para acabar con bombos y platillos toda esta odisea, París.
París, ya se sabe, es bella, estética, ordenada, histórica, grande, lujosa, ambigua, cosmopolita… y allí, el Bar Cluny ejercía un magnetismo extra; es un clásico cafetín del Barrio Latino en el que Cortázar ambientó muchos relatos y nosotros queríamos tanto a Julio… Por eso, antes de la Torre, el Arco de Triunfo o el Louvre, antes de todo, nos urgía desandar callejuelas buscando los rincones que leíamos en Rayuela ó 62, y queríamos empezar por el Cluny. Sabíamos de Cortázar y las tertulias inacabables en las mesas del bar, y no costaba imaginar también al caracol Osvaldo arrastrándose penosamente en una mesa, quizás a la Maga, seguramente a Héléne…
Diría que fue expeditivo, ya antes de llegar sabíamos en qué calle estaba y teníamos la referencia de de la fachada por alguna foto viaja por lo que no nos costó encontrarlo. Nos metimos al bar como sólo los chicos a una heladería, pedimos dos cafés con leche, sacamos fotos, conversamos en espantoso francés con el mozo, ojeábamos a los parroquianos para ver si algun setentón tenía algún recuerdo… bueno y así una hora larga, después a modo de testimonio guardamos el ticket y los envoltorios de azúcar y salimos finalmente con todo París por delante. Pocas veces en mi vida sentí la felicidad de forma tan concreta y tan pura; es difícil de explicar, caminábamos dando brinquitos por la calle, riéndonos incrédulos, parando cada tanto para tomar conciencia que uno realmente estaba allí, que además llegaba a su fin una aventura irrepetible y de la mejor manera posible y tantas cosas.
Es curioso pero todavía me pasa; cuando digo que estuve en París y generalmente me desboco por contar que en esa ciudad bellísima fuí intensamente dichoso, no tarda en aparecer, como una bofetada a los recuerdos, la estupidez propia de los tilingos: “Che, pero los franceses tienen olor a chivo, ¿O no?”.

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11 comentarios to “El Cluny, la felicidad y los tilingos”

  1. Viv79 Says:

    jajaja, che, pero tienen olor a chivo o no?… perdón, pero no podía evitar la pregunta, jajaja

  2. Katrina Says:

    Los que tienen un olor a chivo que voltea son los españoles y ahí no hay felicidad que lo mitigue.
    suerte con el bloggg!!!

  3. mondoditesta Says:

    Para todos los que van a preguntar: no lo puede comprobar porque estuve en pleno otoño con una fresca del carajo. En España o Italia no me consta porque yo debía oler peor… éramos tan pobres.

  4. javi06 Says:

    Coincido, en general, el promedio de la gente se fija en las giladas, los lugares comunes, lo anecdótico. Yo estuve en Bolvia y tuve una experiencia muy enriquecedora a nivel intelectual y humano, pero lo primero que me preguntan es si las bolitas cagan en la calle y si huelen a picante.

  5. mondoditesta Says:

    Ya ves Javi, el promedio es bastante cholulo, pero si dijeras que fuiste a Miami te aseguro que se hacen pis de la emoción

  6. Alejandra Says:

    qe dulce! Siempre dije que sos un romántico reprimido!.
    tu tocaia

  7. Super mario Says:

    Que emoción ver el cluny; creo que los fanáticos que leímos 62 amamos al cluny. ¿Fuiste a la tumba de Cortazar?. saludos. S.Mario

  8. Super mario Says:

    ¿tenés fotos adentro?

  9. mondoditesta Says:

    Ale: soy romántico con escrúpulos
    Mario: Fui, sí. Muy emocionante. Despues te la mando por mail.
    Dentro del cluny hay, pero esas me las guardo

  10. Demián Says:

    MAESTRO

  11. Bar Says:

    Ahh que belleza de lugar.

    Precioso relato el tuyo, mas ansias me dan de encontrarme accidentalmente con Mis propias Magas-

    Salut!

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