Bueno, lo que se dice bueno…

¿De dónde viene Perales? ¿Es un terrícola importado o fue creado a drede?, En tal caso, ¿Es una casualidad el parecido a nuestra especie o es a propósito?. Y si así fuera, ¿Qué oscuras razones tienen sus dioses para copiarse de este modelo tan inestable y volátil que es el ser humano?.  Todas preguntas que ya se nos irán revelando, por ahora, según vemos, Perales hay uno sólo y no parece malo, es más, hasta nos cae simpático; si vemos a este hombrecito enamorado y soñador, aplicado en sus quehaceres domésticos, cordial con el prójimo y un poco travieso, podemos ilusionarnos de que si realmente es un ser humano, bien plantados que nos deja en el concierto de criaturas de Tripión… Sí, Perales es nuestro pollo, nuestro representante… Gritemos entonces, henchidos de espíritu corporativo ¡Aguante el homo sappiens, carajo!. Y que Perales se banque, si puede, la presión de representar semejante cosa.

Por último, ¿Nuestros dioses se habrán copiado de otros también al crearnos?. Vaya pregunta y truculenta respuesta nos espera. Si así fuera, sólo por curiosidad, ¿Nos hicieron mejor o peor que los originales?. Si salimos mal, es un verdadera lástima, qué le vamos a hacer, pero, si salimos mejor… bueno, hay cosas que es mejor ignorar.

 

Todo Tripión

Qué día aquel…

 

Este es un relato tan atropellado como aquellos días, especialmente este, seguramente el día más largo e intenso de mi vida, que largó a todo vapor a las 7 de la mañana en Venecia y acabó a las 5 de la tarde del día siguiente en Barcelona. En el medio un peregrinar tormentoso en trenes y todas sus combinaciones, barcos, bondis, subtes.
No nos había ido bien en Italia, no encontramos trabajo ni los putos papeles y volvíamos intensamente ilegales por alguna dudosa esperanza a Barcelona o quizás a los Pirineos. Entre préstamos y tarjetazos teníamos setenta euros para toda la travesía y aun no sabíamos donde acabaríamos en España.   (sigue…)

La discriminación en Tripión

 

 

 

No nos cuesta suponer que al caos primigenio de este universo en creación, le seguirá un orden y al compás de este orden todas las criaturas y sus circunstancias crearán una historia que será cada vez más compleja y a la vez recurrente. Nos lo dice el sentido común y también la experiencia.  Para ir orejeando qué clase de historia habrán de escribir las futuras generaciones de Tripión, vemos esta escena en particular …

… ¿Qué tenemos aquí?…¿Mmmmm?,  El narrador difama a un modesto zerotopo, bestia simple e incomprendida. Caray, es desalentador comprobar que ignoramos casi todo de los zerotopos pero nos queda sin embargo la certeza que son víctimas de una palpable discriminación.

¿Qué decir a esto?. Todavía Tripión es un universo en pañales y ya se nos parecen peligrosamente. ¡Cuántas expectativas venturosas alentábamos sobre su devenir!. ¡Qué desilusión!; Pobres zerotopos. Y pobres nosotros.

Todo Tripión…

Gracias Tute

Vean este chiste de Tute. Todavía me dura la alegría, no por gracioso sino por excelente. Me cuesta definir qué cosas me emocionan. Puedo ser inconmovible, pétreo si se quiere, pero, cuando me encuentro con pequeñas obras de arte como esta, me paso un largo rato pensando, no ya en la obra sino en infinitas cosas que también me emocionan, una suerte de pequeño viaje que se corta cuando suena el teléfono. En este preciso momento, si me preguntan qué es el arte diría que sólo puedo intuir su utilidad inmediata: sirve para viajar.

Gracias Tute, me alegraste el resto del día.

Tripión y sus pequeñas explicaciones

Qué interesante es vivir en Tripión: la originalidad es un valor virgen, todo puede ser creativo y genial porque muy poco se ha dicho desde los comienzos. Cualquier explicación del mundo y sus fenómenos es válida porque es la única; todavía su religión es primitiva, sanguíneas y directa, la ciencia es algo que sólo enturbiará las cosas en el futuro y los críticos de arte son aun una calamidad por venir. Así qué chiste, es fácil ser creativo y original.

oh, l’amour

Como ya sabemos, Tripión; es un universo muy básico, todo es caos y creación; los pocas seres que viven y reinan en la galaxia no están exentos de esa cosa rara que aquí en la tierra llamamos amor y allá todavía no tiene nombre. Mientras nosotros, sujetos ya curtidos en pasiones y desengaños, podríamos llenar manuales y libros que expliquen y prevengan de ese extraño fenómeno, ellos, bestias primitivas, recién se asoman a esta Caja de Pandora.

Allá en Tripión vemos amantes hermafroditas, caníbales, narcisistas y a uno eternamente condenado a esperar. Los psicólogos se harían un festín y ganarían millones. A nosotros debería darnos ternurita, pobres seres inexpertos; el amor es duro en Tripión. Y aquí también.

Todos viajan…

Para ir familiarizándonos con este universo en desarrollo, podemos hacer un bestiario tentativo con los primeros seres nacidos en Tripión.  Tenemos básicos y verdes zerotopos, agudos y fibrosos neurotopos, elegantes y edonistas politopos y a Perales que es un buen tipo.  No constituyen una gran fauna pero ya es algo.

Tripión, como vemos,  es un universo en creación y por tanto todo está en movimiento: sus criaturas viven urgidas por hacerse una identidad,  sus dioses tremebundos fraguan nuevas geografías y nuevas bestias para colorear este universo básico, gris y chato, los astros, carentes de sentidos, buscan una lógica que los ordene pero en tanto giran alocados. Todo es desorden y caos en Tripión…

Y bien, mientras esta vorágine magnífica se retuerce como una larva a millones de años luz, nosotros aquí, muy panchos, rascándonos el pupo a dos manos como si nada pasara.  Al fin y al cabo vivir en un universo viejo y baqueteado, con dioses burocráticos, criaturas acostumbradas y planetas mansitos que giran regulares y obedientes, no está tan mal, entre otros beneficios de la evolución podemos prever que por la noche en la tele vendrá Casados con Hijos y después Montecristo, además es casi seguro que por la mañana saldrá el sol, cosa que en Tripión todavía no pasa.

Reflexione chambón

 

Estaba el sabio meditando sobre lo intangible del alma cuando su discípulo lo interrumpe:
-Maestro, he fracasado -dijo el joven compungido.
-¿!Otra vez…!?, ¿Y ahora por qué? -preguntó el sabio bastante aburrido.
-No supe tolerar, no supe mantener la cordura… no fui sabio.
-El camino es largo y complejo y es deber de todo hombre caminarlo en toda su extensión… pero para caminar hay que aprender y para aprender hay que sacarse callos en los pies.
-No le entiendo un pomo, jefe.
-Que cuesta mucho, cabezón… hay que aprender caminando, entendés, de ahí sacás los callos, caminando sin ojotas.
-¿Y concretamente?
-Obvio, que la ojota es el camino más fácil.

Cuando todo era nada, era nada el principio…

¡Albricias!, Estamos frente a una oportunidad fantástica: en la galaxia de Tripión -lugar lejano si los hay- un nuevo mundo se está gestando.  Hoy, a duras penas carretea por su etapa mitológica y nosotros, seres desarrollados, podemos asistir al maravilloso espectáculo de la evolución en vivo y en directo.

Por ahora no tenemos grandes avances, apenas una interna teológica que no nos importa demasiado. Esperamos, sí, el momento en el que los mortales se debatan por el amor, la gloria, el poder y la trascendencia, esas cosillas que le ponen pimienta a la historia. Ya veremos.

N.del D.:Nobleza obliga, soy yo el que ha creado este mundo. Quienes me conocen saben cuán lejos estoy de la perfección que requieren estas cosas y sin embargo lo hice… he creado a los dioses, he creado a sus criaturas y sus circunstancias. Me siento poderoso y al mismo tiempo un frío helado me recorre el espinazo: si esto lo leyera mi psicóloga nunca tendría el alta. Ay de estas criaturas y ay de mí…

Por una memoria activa…

Debajo de esas dos cejas…

     

Si los ojos son efectivamente la ventana del alma, el pobre Natalio está condenado a prisión perpetua. Es increíble pero para escapar le bastaría apenas una tijerita… o unos ruleros… muy poca cosa.

Sí, a veces las soluciones son simples. A veces…

Otro mundo es posible

   

Camarada, compañero, ¡La revolución empezó a marchar!, Eulogio Pedroza le da el pechoncito que le hacía falta al motor de la historia.  Nuevos tiempos están por venir, otros hombres comprometidos se aprestan a seguir los pasos del gran Pedroza. Gracias Eulogio, allá lejos, en el futuro, un escultor está tallando tu rostro adusto en frío mármol, vamos, ve a posar, no seas modesto, lo mereces.  

El pajarito de la felicidad está por llegar

      

¿Quién es realmente el Pajarito de la felicidad?. ¿Quién lo manda?. ¿Por qué se vale de esos mensajes tan cifrados para infundirnos la dicha?. ¿Será acaso el portavoz del mesías por venir?.

Todos misterios que seguramente el Pajarito de la felicidad no va a develar. Él se limitará, cual portavoz celeste, a traernos sus  auspiciosos augurios y nosotros esperaremos su llamado en la ventana. Y lo cuidaremos de nuestro gato, animal de naturaleza díscola y desconfiada.

 

Che, si alguien sabe algo

El Cluny, la felicidad y los tilingos

 

Fueron muchas cosas juntas; hacía un año y medio que yirábamos por Europa, indocumentados y pobres. Después de tres meses laburando en un hotel perdido en los Pirineos decidimos volver a la Argentina y, para acabar con bombos y platillos toda esta odisea, París.
París, ya se sabe, es bella, estética, ordenada, histórica, grande, lujosa, ambigua, cosmopolita… y allí, el Bar Cluny ejercía un magnetismo extra; es un clásico cafetín del Barrio Latino en el que Cortázar ambientó muchos relatos y nosotros queríamos tanto a Julio… Por eso, antes de la Torre, el Arco de Triunfo o el Louvre, antes de todo, nos urgía desandar callejuelas buscando los rincones que leíamos en Rayuela ó 62, y queríamos empezar por el Cluny. Sabíamos de Cortázar y las tertulias inacabables en las mesas del bar, y no costaba imaginar también al caracol Osvaldo arrastrándose penosamente en una mesa, quizás a la Maga, seguramente a Héléne…
Diría que fue expeditivo, ya antes de llegar sabíamos en qué calle estaba y teníamos la referencia de de la fachada por alguna foto viaja por lo que no nos costó encontrarlo. Nos metimos al bar como sólo los chicos a una heladería, pedimos dos cafés con leche, sacamos fotos, conversamos en espantoso francés con el mozo, ojeábamos a los parroquianos para ver si algun setentón tenía algún recuerdo… bueno y así una hora larga, después a modo de testimonio guardamos el ticket y los envoltorios de azúcar y salimos finalmente con todo París por delante. Pocas veces en mi vida sentí la felicidad de forma tan concreta y tan pura; es difícil de explicar, caminábamos dando brinquitos por la calle, riéndonos incrédulos, parando cada tanto para tomar conciencia que uno realmente estaba allí, que además llegaba a su fin una aventura irrepetible y de la mejor manera posible y tantas cosas.
Es curioso pero todavía me pasa; cuando digo que estuve en París y generalmente me desboco por contar que en esa ciudad bellísima fuí intensamente dichoso, no tarda en aparecer, como una bofetada a los recuerdos, la estupidez propia de los tilingos: “Che, pero los franceses tienen olor a chivo, ¿O no?”.

Parece buen tipo el Arjona

Pobre Ricardo, tanta fama, tantos millones, tanta vieja menopáusica encima y arrastra contra su pesar con el estigma de hacer canciones de mierda; hay que vivir con ese lastre. Admito que no lo conozco, ni siquiera leí una biografía suya y mucha bola no le doy a los reportajes que le hacen, pero me parece que escribe así más por incapaz que por efectista. De todas formas no me cae mal y es más, ni siquiera me es indiferente: amén de soportar esas letras grasosas que canta, me cae realmente bien. Será que tiene cara de buen tipo, no sé, quizás sea eso, pero incluso (y esto es novedad) lo invitaría a tomar una cerveza, que me cuente de su vida, cómo le va, esas cosas… insisto, todo porque tiene cara de buen tipo, pésimo letrista, pero no se lo puede condenar por eso, al fin y al cabo el 90% de mis amigos apenas son capaces de leer el horóscopo y muchos ni siquiera tienen caras benevolas, incluso la mayoría parecen verdaderos hijos de puta y actúan en consecuencia. ¿Cómo no voy a estimar al bueno de Arjona entonces?, Que se arrastre como una iguana por el mundo creativo no lo invalida como sujeto de mi aprecio, es más, si en esta hipotética cerveza que tomaríamos llega a preguntarme qué me parece su último disco, le voy a decir que me gustó, que no lo escuché bien, pero que hay algunas cosas muy logradas, que por ahí tendría que mejorar no sé qué, esas cosas que se dicen para no mancillar el ánimo artístico; sí, trataría de cambiar rápido el tema, que me hable de Puerto Rico, El Salvador o de dónde coño sea que venga. Es más, le diría que tengo una tía para presentarle, seguro va a estar chocho. Y mi tía también.

El hombre sin cabeza, grandísimo partido

 

Señora madre, así como lo vé, sencillo y timorato, el hombre sin cabeza representa todos los valores que esta sociedad ávida de consumo a desdeñado: el romanticismo, el amor platónico, la pureza emocional… el hombre sin cabeza sólo tiene amor del bueno para dar. Aconseje a su hija sobre las virtudes de un buen partido; nuestro muchacho la sabrá esperar y la amará como sólo él sabe. Y, si usted carece de todo prejuicio, permitase que la corteje también: el hombre sin cabeza es una loca máquina de amor.

Enio el náufrago

    

No sabemos específicamente cómo naufragó Enio, sí podemos aventurar que eso fue hace mucho. Este náufrago tiene la deseable virtud de la paciencia. Bien por él.

N. del D.: Cuando mostré la primera aparición de Enio me dijeron: “Pero, está muerto… ¿no?”,  a lo que respondí inflamado de sabiduría: “Nunca está muerto quién sabe esperar”. Por suerte mi interlocutor era más limitado que yo y vio en esa frase una lección de vida.  Es increíble, pero sin darnos cuenta, Bucay se nos mete por los poros.

Ideón…

Hablando de religión y puestos a escuchar, uno se expone a cosas tales como: “Pero por qué el Papa no vende todo el oro del Vaticano para darle a los pobres”. Así, en plan tilingo, yo tengo otra perogrullada para aportar: Si el Papa es infalible como dice, porqué no juega semanalmente a la lotería y con lo que recauda… ok, por dignidad no voy a terminar la idea, pero no deja de alarmarme la increíble variedad de estupideces en las que puedo perder el tiempo.

Salve Isidoro

Me gusta el profeta Isidoro Montoya. A diferencia de tanto fundamentalista suelto en estos tiempos, Montoya predicó la tolerancia, el respeto y la integración. A contramano de tanto ortodoxo gemuflexo, Montoya aboga por el amor, especialmente el comunitario: le encantan las orgías multiétnicas… “Mientras más, mejor” solía decir. Su único requisito es que todos se laven los genitales, no por ritual sino por consideración “Es lo mínimo que se puede pedir, hombre”.  Gran tipo, Montoya.